No tengo un lápiz ni un papel a mano, parecen estar siempre tan lejos de mi alcance cuando la inspiración me sofoca, y me dice incansable: escribí, escribí,
¡¡¡¡Escribí!!!!
Las sombras me
gritan que estoy sola, y que no tengo a quien escribirle, que nadie jamás me leerá, que a nadie le importa NADA sobre mí!!!
Pero que igual siga: ....Escribí, escribí escribí!!!
No tengo el bloqueo del escritor, mi escritor odia el reloj.
Entonces no me deja dormir, total voy a dormir un poco cuando me muera.
Y a
veces la muerte parece mejor que ésta migraña en mi cabeza.
Y mi dolor va desde arriba hacia abajo, y hacia los lados.
No soy tan buena como parezco (perdón).
Detrás de mi
paciencia, los párpados son islas de la violencia.
En mi mente se ahogan todos los
náufragos, y ésta es la única tierra que mi mente siempre encuentra.
Yo no sabía
que por dentro era una isla tan violenta, llena de olas gigantes, lobos enloquecidos
y suicidas, no sabia que estaba tan llenas de ideas locas y una desbordante imaginación.
(¡Aprovechá tu imaginación!)
¿Soy la única persona que conozco, que libra sus guerras en silencio,
escribiendo mentalmente al irse a dormir?
Pero sé que lo
hemos hecho hasta aquí, Sil…
Lo hemos escrito, y lo que
está escrito, escrito está.
Ahora sí, podés dormirte.
